Herman Melville

W.H. Auden (1907-1973) (*)

Este poema  se publica en homenaje al escritor norteamericano Herman Melville, del que celebramos el 200° aniversario de su nacimiento. 

Al final casi, navegando, entró a una calma singular 

y ancló en su casa y alcanzó a su esposa 

y bogó en la ensenada de sus manos

y cada mañana cruzaba a la oficina 

como si fuera otra isla su trabajo.

Existía el Bien: esto era su nueva ciencia

su terror tuvo que alejarse totalmente

para que se diera cuenta; mas fue lanzado por el viento 

allende el Cabo de Hornos del éxito razonable 

que aúlla: “Esta roca es el edén. Aquí naufraga”.

Pero que lo ensordeció con truenos y lo aturdió con 

    relámpagos: 

—el héroe lunático cazando, como a una joya, 

al raro monstruo ambiguo que mutiló su sexo, 

odio por odio hasta vaciarse en grito, 

sobreviviente imposible arrebatado al delirio—

todo eso era falso y complicado; la verdad era simple.

Nada espectacular el Mal, y siempre humano, 

comparte nuestra cama y come en nuestra mesa, 

y nos presenta al Bien todos los días, 

hasta en las estancias rodeadas de yerros; 

tiene un nombre (como “Billy”) y es casi perfecto 

aunque porta como un adorno su tartamudez: 

y cada vez que se topan tiene que pasar lo mismo; 

es el Mal el que es desvalido como un amante 

y busca pleito hasta encontrarlo 

y ambos son destruidos abiertamente ante nosotros.

Pues ahora se había despertado y ya sabía 

que nadie se salva mientras no sea en sueños; 

pero había algo más que había sido trastocado por 

    la pesadilla—

incluso el castigo era humano y era una forma de amor: 

la quejosa tormenta había sido la presencia de su padre 

y había sido llevado siempre en el pecho de su padre. 

Que con delicadeza lo había descendido ahora para

    abandonarlo. 

Se puso de pie sobre el balcón angosto y escuchó 

y todas las estrellas arriba cantaron como en su infancia 

“Todo, todo es vanidad”, pero ya no era lo mismo; 

porque ahora las palabras cayeron como el sosiego 

    de las montañas 

—Natanaél fue tímido por ser su amor egoísta— 

pero ahora gritó, transportado y vencido, 

“La divinidad se ha roto como un pan. Nosotros 

somos los pedazos.”

Y se sentó en su escritorio y escribió una historia.

(+) Wystan Hugh Auden, más conocido como W. H. Auden  (York, 21 de febrero, 1907 - Viena 29 de septiembre de 1973), fue un poetay ensayista británico, nacionalizado estadounidense en 1946. .